Observado con los propios ojos

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A tu derecha, las Rías Bajas, desprendidas de toda posibilidad de nieve, adornadas de blanco polvo. Ofertas de colaboración en negocio próspero también emergido de las aguas atlánticas. Moneda corriente vagamente camuflada, vergonzosamente callada.

Enfrente, antes de la curva donde acaba una de las pocas rectas de la N-550, la colina verde sostiene el toro de más fama en la historia de las vallas publicitarias. Hace años que no contiene el mensaje alcohólico que se le suponía. En su lugar, tizas manejadas por manos sobrias -para alcanzarle ahí arriba hay que estarlo... y disponer de medios- garabatean distintas narcocábalas cada cierto número de semanas.

Más adelante, a la izquierda, en la pequeña villa dormitorio, el quiosquero se preocupa sin motivo por tu coche: uno de los dos policías municipales comienza en este domingo, tras cinco años de servicio, a poner multas por aparcamiento en doble fila en aquella calle que siempre has de atravesar en zig-zag. Pero no sabe quiénes son Sam Cooke, Elmore James y la Creedence, tatuados sobre filetes y costillas allá arriba.